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Ensalada de garbanzos de Casa Carmen

septiembre 22, 2024
Yo de momento, no te voy a decir quien soy, lo dejo pa'el final pero lo mismo por el camino me descubres porque mi vida ha si'o de libro y es que antes las cosas pasaban de otra manera, ya sabes, todo más enrevesa'o y además quiso el destino que mi vivir estuviera siempre cosido a las cosas del torear, del baile y del cantar. 

Tuve la suerte de crecer en una época en que el baile era cosa de mucha importancia, muy majestuoso y elegante; nada que ver con los tablaos de turisteo que vinieron después haciendo uso de mucho ruido y picardías pero de poco talento. Puede que esté algo creída, no puedo decir que no pero es que en esos tiempos tuve el mundo a mis pies.

Fui la niña de la Mejorana, que me trajo al mundo en el barrio sevillano de la Alfalfa y en la mismita casa del Espartero, que ya es casualidad. Mi madre fue la mejor artista de flamenco que pisó los tabla'os; tenía un arte que se le salía por todos sus poros y quiso Dios que este talento suyo también se le escapara por el vientre cuando me parió y me quedé con eso pa'tos los restos. 

Mi padre era un sastre muy reconocido que vestía a toreros como al Cúchares, Reverte y Bienvenida. ¡Qué sé yo cuántos! Y allí estábamos requetebién; pero nos tuvimos que ir a los Madriles porque mi padre enfermó y al poco comenzamos a pasar privaciones y fatigas. Ayudaba como podía fregando escaleras hasta que en un bautizo bailé unas sevillanas y dejé a todo el mundo tonto. Me ofrecieron bailar en el Japonés y de ahí a terminar de musa de Manuel de Falla y estrenar su Amor brujo pasó en un visto y no visto. O no, porque entre medias me atacó el amor a lo loco y casi sin darme tiempo a ná, se marchó dejándome con un gazpacho que qué se yo.
Cuánto amé a Rafael solo el de arriba lo sabe y qué mal me pagó esta devoción. Celoso a rabiar y gitano de la vieja escuela, me encerró en la casa con su madre y sus hermanas viendo la luz del sol tan solo desde un pequeño patio donde, embutida en un mandil con faltriquera, solo se me permitía coser y bordar. Mi madre, a saber porqué, se propuso romper mi matrimonio y mandaba anónimos a mi marido que le hacían enfurecer y, claro, me molía a palos sin querer escuchar razón alguna. Ni mi señora suegra ni mi cuñada ayudaron a parar estas palizas, al revés, parecían satisfechas de que el hombre de la casa me pusiera en mi sitio, me bajara los humos de reina mora y de paso, arreglar cuentas con el pasado porque la repugnancia que mi suegra sentía por mí no era normal.

Pero no, a reina mora no hay quien me gane y en menos de una año salí de aquella casa de mala manera. Y nunca más. Ni un roce ni un acercamiento. Y sobre este particular siempre guardé silencio aunque las lágrimas me persiguieron la vida entera. Si preguntas por los mentideros de Madrid te dirán que mi madre bebió los vientos por el torero Fernando Gómez, el Gallo mientras mi padre la pretendía y que la ruptura con uno coincidió con el casamiento con el otro y que yo llegué antes de lo que cabía esperar. Y este torero, maldita sea mi suerte, no es otro que el padre de mi marido, Rafael Gómez, el Gallo. Dicho queda.

Y por si fuera poco, el amor me atacó una vez más y de nuevo con gazpacho de por medio.  Conocí a Fernando, Duque de Dúrcal y primo del rey cuando estrenamos el Amor brujo y tuve la mala fortuna de quedarme embarazada. O eso yo creía entonces porque no he tenido mayor regalo en esta vida que mi hija Rosario, y mis nietos, y mis bisnietos. Pero en ese momento, aunque Fernando quiso reconocer a la niña, yo solo pensaba en evitar el escándalo y con ésto, Rafael me ayudó reconociendo a la niña y dándole sus apellidos a pesar de llevar separados varios años. Pero mi hija siempre prefirió llevar mis apellidos, porque solo sintió amor y orgullo por su madre, quien en mis buenos tiempos, presumí de oler a horada desde lejos. Pero así tuvo que ser. No hubiera sido tan feliz de haber cumplido con mis principios.
"Nosotros, los gitanos, no amamos más que una vez. Entregarse a una persona es un acto de iglesia; si uno se equivoca, como me he equivocado yo, no queda más camino que secarse de pena." Pastora Imperio.
Y hoy es domingo de reto, de Homenajeblog  y estrenamos nueva temporada donde cada mes nos volveremos a colar en cocinas ajenas y homenajearemos al anfitrión cocinando alguna de sus recetas. Arrancamos homenajeando por segunda vez a Carmen del blog Recetas Casa Carmen un sitio maravilloso con un montón de recetas estupendísimas y muy sanas, muy andaluzas con sabores muy nuestros. He hecho esta ensalada de garbanzos porque me quedé con ganas la vez anterior así que no lo dudé ni un momento, Y menudo acierto, ¡ Gracias Carmen!


Ingredientes:
  • 350gr de garbanzos cocidos
  • Atún en lata a tu gusto
  • Pimiento verde a tu gusto
  • cebolla morada o cebolla dulce para ensalada
  • 1 tomate
  • Un puñadito de tomatitos cherry
  • Aceitunas a tu gusto
  • Algunas alcaparras
  • 1 diente de ajo o ajo en polvo
  • queso fresco a tu gusto
  • Aliño: aceite de oliva, vinagre de vino, pimienta y sal

Nota:
  • La receta de Carmen lleva maíz pero lo he sustituido por unos cherries amarillos de mi huerto, que tienen un sabor dulce maravilloso.
  • Le puse ajo en polvo porque no me gusta que predomine mucho el sabor del ajo en las ensaladas.

Preparación:
  1. En una fuente o el recipiente en el que vayas a servir, pon los garbanzos escurridos, el pimiento y la cebolla cortada en muy fino, el atún, un tomate rallado, los tomatitos cortados en cuartos y las alcaparras cortaditas en menudo.
  2. Añade el aliño y el ajo, lo mezclas bien y terminas añadiendo el queso y las aceitunas.

Sopa nórdica de patata con puerro y salmón

septiembre 16, 2024
Queride lectore, nunca había utilizado este lenguaje tan inclusivo -que me suena igual que cuando sales del dentista bajo el efecto de la anestesia- pero lo que te voy a contar requiere de mis palabros más amplios para así abarcar todo tipo de flora y fauna austriaca. Porque sí, hoy voy a hablar del tema de conversación preferido por el austrogermane más al este del continente que no es otro que el tiempo -o sea, Das Wetter-. El mal tiempo para ser más exactos -o séase, Das shlechtes Wetter-.

Cuando llegas al país y prácticas un poquito la lengua te das cuenta que no necesitas dominar muchos temas variado de conversación porque irremediablemente la conversación derivará siempre en el tiempo. Si hace bueno, te instan a que cojas el paraguas porque seguro que vendrán tormentas. Si el día está de postal en plan la Costa del sol  sin rastro de rayos y truenos, lejos de reconocer su errado pronostico, insistirán que en dos, tres o diez días lloverá. Por eso salen siempre con calcetines y cuando viajan al sur y les dices que no les van a hacer falta, te miran con esos gestillos de viejo maestrillo que se las sabe todas.
Por ejemplo, mi vecina Frau Spolenak. No te dejes engañar por ese apellido que suena a cohete ruso puesto que es más austriaca que la Sisi pero hay que recordar que el antiguo Imperio dominaba el centro europeo de este a oeste y sin despeinarse. Te decía, Frau Spolenak es el ejemplo fehaciente de lo que cuento. Cada año -y ya llevo en esta casa 17- se esfuerza en chafarme los agostos porque cada uno de ellos en todos estos años me ha salido con eso de "se acabó el verano", "ist vorbei" me dice, con una emoción malvadilla apenas contenida y mal disimulada, algo que no he podido entender jamás; cómo es posible, que en un país con un invierno interminable, donde todos acumulamos falta de vitamina D, alguien en su sano juicio pueda alegrase -incluso desear- que el verano se termine antes de tiempo. ¿Por qué? 

Pues como ella, hay Frauen  -y Herren que a los caballeres también les chifla este drama- abonades al derrotismo climático a patadas. En cada barrio, familia y parroquia. En el supermercado, la peluquería, el parque, un café... da igual donde repares que les escucharás pronosticando rayos, centellas, nubes negras y vientos huracanados.
Ahora, con el cambio climático que por lo que sea es un hecho innegable, tenemos unos veranos largos y calurosos, con las huertas produciendo en plan terruño mediterráneo -panzá tras panzá de tomates, calabacines, pimientos y pepinos- hecho que le complica de mala manera a Spolenak las predicciones. Se ha pasado el verano entero cizañando: "que viene granizo" nos decía día sí y día también. Claro, se nos ponía a todos la piel de gallina y sufriendo por la carrocería del coche y los pobres tomates... pero mira, ni un amago hemos tenido aunque psicosis, un rato... ya te digo que esta mujer es capaz de arruinar el buen juicio de cualquier sureño... perdona, sureñe que para las cosas de sufrir estamos todes en el mismo saco.

Pero claro, tarde o temprano se tenía que salir con la suya. Hace una semana larga estábamos a 30º con un calor del copón. Y mira, tan contentos pero de golpe nos entró un frente frío con vientos huracanados que parecía que iba a volar el tejado de casa. Lleva lloviendo una semana y hemos tenido que sacar el abrigo y encender la calefacción. Así, sin adaptación ninguna, tenemos la nieve acosando el valle, tan solo a dos horas de caminata a paso de yaya. Media Austria está inundada: Viena, Baja Austria y también mi región, Estiria aunque donde vivo no tenemos riesgo ya que el Mura, nuestro río, ha estado drenando muy bien tanta lluvia. 

Así que llegó el momento de dejar los gazpachos y volver a la cuchara calentita y reconfortante. Que mejor manera que con un guiso nórdico para que mi vecina esté por fin a sus anchas con la bufanda y las pantuflas.  


Ingredientes para 3-4 personas:
  • de 800-1.000gr. de patatas
  • 1 puerro grande
  • 2 dientes de ajo
  • 1 litro de caldo de pescado
  • 250ml. de nata líquida
  • sal y pimienta
  • 2-3 lomitos de salmón
  • Eneldo y perejil fresco

Preparación:
  1. -En una cazuela, con unas gotas de aceite, pon las patatas peladas y cortadas en trocitos menudos y el puerro en aritos finos. Rehoga brevemente y añade el caldo de pescado y el ajo machacado. Deja que cueza a fuego lento hasta que la patata esté blanda.
  2. Mientras, en una sartén con unas gotitas de aceite, saltea el salmón. Sala un poco y añade un poquito de mantequilla para que coja sabor y selle bien el salmón para que no se quede seco. 
  3. Cuando las patatas estén blandas, salpimienta y añade la nata, el eneldo muy picado y por último el salmón cortado en trocitos. Apaga el fuego y deja que repose unos unos 5 minutos. Termina con un poco de perejil picado

Ensalada de pasta y atún con calabacín

septiembre 13, 2024
diálogo 
Del lat. dialŏgus, y este del gr. διάλογος diálogos.

1. m. Plática entre dos o más personas, que alternativamente manifiestan sus ideas o afectos.
2. m. Obra literaria, en prosa o en verso, en que se finge una plática o controversia entre dos o más personajes.

3. m. Discusión o trato en busca de avenencia.

¡Menudo melón! Dialogar, qué manido y deslucido y exprimido y espachurra'o de tanto malusarlo y maldecirlo y malquererlo. Recurrimos a él con ahínco y tesón pero casi siempre para usarlo en plan besugo o en modo sordera. Porque a parte de no saber manejarlo, confundimos razones con derechos, con despropósitos, hechos con opiniones, axiomas y verdades reducidas a su mínima expresión, sin contexto alguno, sin na'bueno, y así, a lo tonto, se usa para colarnos mentiras y medias verdades y certezas manipulables con el fin, no ya de entendernos sino todo lo contrario; nos quieren peleados y amorales, nos agitan como avispas en el avispero.

Acabo de leer a un jacho en Twitter y todos sus comentarios, que pretenden ser cátedras del buen saber, están tan llenos de "ismos" que se hace tarea imposible adivinar a donde pretende llegar con tanto nacionalismo, y socialismo y comunísimo y liberalismo y materialismo e individualismo y... y paro que me da fatiga. Y todo ¿pa'qué? pues pa'na, salmuera sin sal, maniqueo puro y argumentaciones plagadas de clichés y nuevas palabras inventadas para decir lo mismo pero sin que lo parezca. ¿Pero por qué no sabemos dialogar?
Pues muy fácil, porque cuesta esfuerzo. Para dialogar hay que ceder la palabra, escuchar admitiendo los argumentos ajenos aunque no los compartas, discrepar con sensatez sin recurrir a la crítica personal, sin poner etiquetas ni prejuzgar. Hay que tener en cuenta los contextos y admitir que verdades hay tantas como razonamientos y experiencias; hay que ser crítico con uno mismo cuando toque sin que ello signifique traicionar tus ideas. En fin, que hace falta un montón de cosas que aburren a la gente porque no da espectáculo y encima te obligan a pensar. !Qué osados!

No me lo tomes a mal, pero como dialogar en un país donde la envidia está tan blanqueada, tanto, que las cosas que uno admira son envidiables y nos hincha de orgullo que alguien nos suelte un "jo, qué envidia me das". El sumun. Un país donde al pasar un ferrari la gente piensa más a menudo con un "anda y que se estrelle" que con un "ojalá yo pueda tener uno". Y encima, somos de dormir con la escopeta cargada que muchas veces uno abre la boca para dar su opinión y se le cose a perdigonazos antes de que pueda exponer sus razones. Y esto no es nuevo, no son los jóvenes, no es ahora. Lee algo del SXIX y te toparás con estos mismos rotos que llevamos a cuestas desde hace qué se yo. Así somos.

“En España, de cada diez cabezas, nueve embisten y una piensa”. Antonio Machado


Ingredientes para 4:
  • 2 calabacines en trocitos menudos
  • algo de aceite de oliva para saltear los calabacines 
  • sal de especias
  • 400gr. de pasta cocida en agua con sal
  • 1/2 cebolla morada
  • tomates cherry a tu gusto
  • 1 lata de atún en aceite de oliva
  • 1 ó 2 huevos duros
  • aliño: el aceite del atún, vinagre, unas gotas de miel, sal y pimienta

Preparación:
  1. Saltear los calabacines troceados con un poquito de aceite de oliva y sal de especias. Reservar.
  2. Al tiempo, cocer la pasta en abundante agua con sal. Cuando esté al dente, escurrir y escaldar con agua fría.
  3. Pon la pasta en un recipiente y añade todos los ingredientes. Aliña y listo.

Bizcocho de calabacín y coco de nuevo

septiembre 08, 2024
Un día como hoy del 2013 publiqué este mismo bizcocho, o casi, porque con el paso del tiempo le he hecho un par de modificaciones aunque en esencia, es el mismo bizcocho de calabacín y coco. En aquel, Lucas comenzaba la primaria. Ahora, mi chico terminará el Bachillerato y tendrá que hacer su examen de Matura, que es con el que se graduará y tendrá acceso a la universidad. Qué lejos se me antojan aquellos años y cuántas cosas han pasado en su vida. 

Leo aquella entrada, de aquel otro bizcocho de calabacín y coco y los recuerdos me inundan. Aquellos nervios, ese ansia que tenía por aprenderlo todo... recuerdo cuando aprendió a leer y caminaba por la calle flipando entendiendo por fin todas las señales y las calles; o en el supermercado, que se empapaba de todos los carteles y etiquetas. Ese momento tan especial -que yo el mío no recuerdo- cuando las palabras dan sentido a todo lo que te encuentras en el camino. Le recuerdo caminando dando saltitos, ese trotecillo infantil que siempre asociaré con la felicidad y que me dolió en el alma cuando, tanto él como su hermano, dejaron de hacerlo. ¿Por qué? ¿Por qué crecer es a veces tan frustrante?
Qué doloroso fue cuando le acosaron en el segundo curso. Qué bien, por cierto, lo manejó su tutora, su Frau Lehrerin, que lo primero que hizo fue pedirle disculpas por no haberlo evitado y aunque intentaron atar en corto a la pandilla de piezas a Lucas le quedó un poso que nunca ha terminado de reabsorber; su manera de relacionarse, siempre retraído y sin tomar iniciativas, atraía a los canallas infantiles y sobre todo a los que se mueven en pandillas cerradas que son el gran mal de la infancia porque generación tras generación cuánto daño han hecho y cuánto rechazo han generado. Le pasó también con el equipo de fútbol donde nunca le aceptaron y creo que eran tan desagradables con él esperando a que se fuera tal y como hicieron con otros muchos chicos. Él no se rindió. Pero los sufrió, vaya que sí.
Y así es como perdió... ¿la inocencia?... ¿qué es lo que pierden estos críos tan honestos y sensibles que no son capaces de entender la crueldad facilona, sin motivos, solo por aquello de humillar? No sé que es lo que perdió de golpe pero a cambio la vida le compensó con un sentido de la justicia brillante que sabe manejar desde muy chico con mano templada y sin vacilar. Él sabe aguantar en su propio pellejo pero no soporta ver la injusticia en los demás. Sabe defender a los suyos y se retuerce de cara cuando huele el acoso y el rechazo en los demás. 

Lucas es un muchacho que nunca ha cedido ante estos animalicos. Sabe encajar y sigue a lo suyo lo cual me enorgullece mucho pero no puedo evitar sentir una punzada de dolor. Le recuerdo constantemente que cuando se vaya a la universidad, conocerá a gente más adulta, sin tantas tontadas, los grupos de amigos serán más abiertos y la madurez de carácter, que ahora tanto echa de menos en su entorno, será lo habitual y no la excepción.
Es curioso, cuantas ganas por aprenderlo todo tenía entonces y ahora, estudia solo lo que necesita para cumplir, con buenas notas pero sin sobresalir porque no le apetece. No soporta el estrés del aprendizaje, las decisiones parciales de los profesores que les valoran a veces sin criterios definidos; suben notas a unos y bajan a otros de forma sesgada y toda esa basurilla por la que hemos pasado todos con más o menos docilidad. Se enfada a menudo con el mundo, con la política, con las guerras, con la gente que traga con todo, con... en fin, con todo eso que conlleva  la juventud. 

Pero echo de menos al niño feliz, los trotecillos al caminar, sus dibujos, sus ganas de comerse el mundo, en definitiva. Solo confío que este año se le haga liviano, que salga al mundo y no solo descubra que se lo puede comer sino que además, le apetezca comérselo a bocados. 


Ingredientes:
  • 175gr. de calabacín cortado en trocitos con su piel
  • 3 huevos
  • 175ml. de leche, Buttermilch o yogur
  • 120gr. de azúcar morena
  • 40gr. de sirope de arce o miel
  • vainilla molida o extracto de vainilla
  • 60ml. de aceite
  • 300gr. de harina (250 repostera y 50 integral)
  • un sobre polvos químicos (o dos cucharaditas)
  • 100gr. de coco rallado
  • una pizca de canela
  • cobertura: 100gr. de choco blanco y un chorrito de leche o nata.  Algo de coco rallado.

Preparación:
  1. Precalienta el horno a 170-180ºC dependiendo del horno.
  2. En un bol, pon el calabacín sin pelar. si es muy grande, quítale las pepitas del centro para que solo tengamos carne y piel (evitamos que suelte mucha más agua). Lo puedes trocear con un procesador de cocina y si te es más cómodo, rállalo pero cuélalo para quitar el agua que suelta. Añade los huevos, el Buttermilch o yogur, azúcar, el sirope o la miel, el aceite y la vainilla. Lo bates (en el procesador o con la batidora eléctrica) hasta que este cremoso. 
  3. Añade ahora los ingredientes secos: las harinas, el coco rallado, los polvos químicos y la canela. Bate hasta que quede lo más liso posible.
  4. Engrasa un molde alargado o de rosca. Pasa la masa  y espolvorea unas cuantas lascas de coco. Hornea unos 45 minutos más o menos hasta que esté cuajado. 
  5. Derrite el chocolate blanco con un chorrito de leche o nata líquida. Lo remueves hasta que no queden grumos y lo pincelas sobre el bizcocho cuando esté frío o casi frío. Espolvorea coco rallado por encima y deja que enfríe por completo.

Torticas de calabacín y garbanzos

agosto 07, 2024
misericordia 
Del lat. misericordia.

1. f. Virtud que inclina el ánimo a compadecerse de los sufrimientos y miserias ajenos.
2. f. Pieza en los asientos de los coros de las iglesias para descansar disimuladamente, medio sentado sobre ella, cuando se debe estar en pie.
3. f. sujetalibros.
4. f. Puñal con que solían ir armados los caballeros de la Edad Media para dar el golpe de gracia al enemigo.
5. f. Rel. Atributo de Dios, en cuya virtud perdona los pecados y miserias de sus criaturas.
6. f. p. us. Porción pequeña de alguna cosa, como la que suele darse de caridad o limosna.

Doña Misericordia, arrogante dama vestida de clemencia, nacida entre golpes de pecho y rezos con todo su teatrillo para burlar a la bondad, esa que nace del alma humana sin paliativos, sin recompensas divinas y sin miedos al tormento en un juicio final. Tan doña y tan divina es, que se siente virtuosa de lo humano y lo divino, la reina de la caridad y la limosna. Tan redicha y henchida que representa el novamás de la santidad espiritual como si fuera un título nobiliario que se puede comprar para asegurarse la entrada al cielo.

Pero los que no creemos en paraísos post mortem, los que sostenemos que después de la muerte no hay nada, conscientes que lo único nuestro es la vida que poseemos, sabemos que donde nace el enternecimiento no es en un templo sino en el corazón y que nuestra alma no pertenece a ningún dios caprichoso y olvidadizo de los más olvidados. Dejo por un momento a ese dios a un lado y me centro en esta señora; si es verdad que existe, si es real y virtuosa ¿por qué existen estas listas negras de emergencias humanitarias año tras año? ¿por qué tantas guerras y conflictos e invasiones? genocidios, apartheids...
Es tristísimo ver cuantísimo mueven las religiones en el mundo, las que tanto hablan de misericordias pero a la vez azuzan a los suyos a hacer el mal. La interpretación de Israel de sus libros sagrados para sembrar tanta muerte; los videos que la iglesia rusa hace rodar entre los soldados que combaten en Ucrania para que crean que dios está de su parte... y todas ellas, las tres herederas de Abraham, justifican y han justificado que los suyos maten sin miedo al castigo divino. Que dios se lo perdona todo si rezan, dicen. 

Porque la misericordia divina es tan espléndida que lo perdona todo si eres lo suficientemente devoto y fervoroso porque así son las cosas; la conciencia y la bondad se entierran en el bienaventurado rezo a un dios que perdona a unos y condena a muerte, tortura y sufrimiento a otros. Porque sí.
“Había necesitado muchos años de sufrimiento y miseria para conquistar los privilegios de la soledad, y no estaba dispuesta a renunciar a ellos a cambio de una vejez perturbada por los falsos encantos de la misericordia.” Gabriel García Márquez, Cien años de soledad.


Ingredientes:
  • 2 calabacines
  • 1 bote de garbanzos cocidos
  • 1 cebolla 
  • ají seco (amarillo o rojo), chile seco o pimiento choricero
  • pan rallado (todo el que te admita)
  • ajo en polvo
  • mejorana u orégano
  • una pizca de comino molido
  • sal y pimienta

Preparación:
  1. Pon a remojar en agua caliente el pimiento, ají o chile seco una media hora antes. 
  2. Pica la cebolla y en una sartén con un poco de aceite la sofríes junto con el ají.
  3. Tritura el calabacín primero, añade después los garbanzos, y el sofrito junto con la sal y las especias. 
  4. Una vez echa una pasta, es hora de añadir el pan rallado. ¿Cuánto? lo que te admita hasta que tengas una masa que se deje manejar. Aunque muy pegajosa tienes que poder hacer bolas con la masa y aplastarlas un poquito.
  5. En una sartén con algo de aceite, colocas la masa y después de un min. más o menos, le das la vuelta y la aplastas con la espátula para darle la forma. Deja que dore bien por ambos lados a fuego medio o medio alto (dependiendo de cada cocina).
  6. Sirve con tu salsa favorita. 

Ensalada picante de gambas

julio 21, 2024
No sé si lo he contado alguna vez; vivo en una casona que está dividida en seis viviendas de las cuales tres -los bajos- son apartamentos y los tres de arriba duplex. Disfrutamos de un gran jardín donde tenemos zonas compartidas y cada cual, un bancal de huerto. Yo tengo la suerte, de tener otro jardín justo al lado solo para nosotros.

Ese jardín pertenecía una una vecina que estaba muy mayor para hacerse cargo de él y nos lo prestó hace ya muchos años. Ella murió y la casa la compró Stephan, el hijo de Krista y Manfred que vivían justo al lado, en una bonita casa a pocos pasos de la nuestra. Stephan nos ha seguido dejando el jardín porque con el de sus padres, que es enorme, ya tiene suficiente. Krista y Manfred se fueron ambos en muy poco tiempo y Stephan se ha quedado con la casa de sus padres que antes fue la de sus abuelos.
Stephan y Günter son de la misma quinta, se entienden bien y se apañan juntos con las podas y demás locuras porque un jardín da mucho trabajo. Allí tenemos los frutales -cuatro, que no es una plantación-, los bancales de tomates, pimientos, calabacines y cebollas. También las frutas rojas. Suficiente para nosotros y para compartir con mis vecinas. Aquí, en cambio, tenemos las lechugas, colirábanos, puerros, el ruibarbo, las aromáticas... y una cabañita con una enorme mesa y bancos de madera, cubierta para no mojarnos, donde hacemos las barbacoas, salimos a cenar al fresco o simplemente nos reunimos a pasar un ratico juntos cada tarde.

Ese rato fuera, es el momento de traficar con lo que cada cual recolecta, ya sea de las huertas o del bosque: setas, ajo silvestre, pepinos, calabacines, moras, grosellas, ruibarbo... lo que toque. Aquí, si le das algo a alguien se siente comprometido a darte algo a cambio. Se mueren si no lo hacen, es algo que les supera así el que trajín de tuppers, en crudo o en guisado, en boles, platos, bolsas... es tremendo.

Pero esta ensalada no, no trafiqué con ella porque cuando la hice aún no estaban gordas las cebollas ni los tomates para recoger. La hice para el reto de fin de temporada de Homenajeblog que está dedicado a la ensalada y lo cierto es que si me despisto ni la pruebo porque mis dos grullas se pusieron a zampar como si el mundo fuera a desintegrase en pocos minutos. ¡Cómo para compartir!


Ingredientes: 
(sin medidas porque va a gustos)
  • gambas, gambones o langostinos a tu criterio
  • aguacate
  • cebolla morada o blanca dulce
  • tomate

Para el aliño:
  • aceite de oliva extra
  • vinagre de vino
  • un poquito de miel o sirope de agave
  • tu salsa picante favorita (yo uso una casera de habanero y chipotle)
  • sal y pimienta

Preparación:
  1. Corta los cuatro ingredientes muy picaditos como una pipirrana.
  2. Mezcla el aliño hasta que este todo bien ligado. Lo mezclas y a disfrutar.

Vichyssoise

julio 13, 2024
El trece de julio de 1793 o el trece de mesidor del año I de la revolución, Charlotte Corday aporreaba la puerta de Jean-Paul Marat. Una empleada le niega el paso; después se encara con la esposa; el revuelo llega a Marat que toma un baño para calmar el picor de la afección cutánea que le hace rabiar; pide que dejen entrar a la joven quien dice tener el nombre de varios traidores; Marat toma nota de los desdichados y le promete que en breve probaran la guillotina; Charlotte saca un puñal de entre sus ropas y se lo clava en el corazón; se la llevan presa, dice que ha cumplido con su deber y que su destino no importa; cuatro días más tarde muere guillotinada; el verdugo, maratista convencido, coge la cabeza de la desdichada y le da un par de bofetadas cosa que le cuesta tres meses de cárcel por su falta de profesionalidad.

Pero ¿por qué? ¿qué locura es ésta?

¡Pues qué va a ser! Hacía cuatro años de la llegada de la revolución, siempre feroz y con ganas de sangre, siempre dispuesta a llevarse por delante primero a los enemigos y luego a cualquier amigo que disienta, muertes y atrocidades aclamadas en nombre de la patria porque las revoluciones siempre son así. Siempre. Pero siempre.
Marat fue un revolucionario mayúsculo, bastante soberbio y con un afán extraordinario de notoriedad. Desgraciadamente, se hizo un nombre a costa de calentar los cascos a los franceses y reclamar la cabeza de cualquiera que no compartiera sus ideales. Fue médico y buscó hacerse un nombre con la misma nobleza que luego pasó por la cuchilla -y sin despeinarse- pero no alcanzó la fama que él ambicionaba. Pasó a ser científico pretendiendo revolucionar la ciencia y entre otras cosas, lo intentó rebatiendo a todo quisqui sin pudor ninguno y aunque no se le consideró un charlatán tampoco logró destacar demasiado.

Hasta que llegó la revolución y empezó a editar un pequeño periódico en papel barato que escribía él mismo y así fue como se ganó al pueblo parisino. Alcanzó la gloría deseada por fin gracias al "L’Ami du Peuple". Y bajo ese disfraz de amigo del pueblo se labra una imagen muy concreta de sí mismo:  honesto intachable, salvador de la patria incapaz de mentir al pueblo por muy dolorosa que sea la verdad. Y así, empieza a despacharse a gusto, de nuevo, contra todo quisqui.
Por supuesto, sus grandes enemigos eran los monárquicos. No había guillotinas suficientes en Paris para ajusticiar a tanto noble o a cualquier sirviente de notable. Junto con Robespierre y Danton, Marat fue líder del partido jacobino siendo de la fracción más radical del mismo y eso que representaban a los revolucionarios más febriles. Eran enemigos de los girondinos, partido más moderado y federalista que no postulaba por derrocar la monarquía sino pretendía recortar su poder y privilegios. 

El caso es que estaban a la gresca y te lo resumo que la revolución francesa da para varios tomos: se cargan al rey, hay revueltas y enfrentamientos con los girondinos, los jacobinos dan un golpe de estado e imponen el terror en todo el país persiguiendo y ajusticiando a golpe de guillotina a cualquiera sospechoso de monárquico o contrarevolucionario. 

Y así es como una joven de 24 años, de buena familia de clase media, se deja arrastrar por los acontecimientos, por ese giro inesperado y abrupto de la historia que ha dejado ríos de sangre a su paso. Siente que su vida no vale nada pero que la revolución, si es a costa de tanta sangre, no merece la pena y la única forma que conoce para cambiar el rumbo de los acontecimientos es derramando los leucocitos de Marat a quien culpa por aquello de tener la pluma cruenta.

Y como no podía ser de otra manera, ya descabezada la desdichada, comprobaron su virginidad porque no daban crédito de que ella por sí misma, fuera capaz de tales actos sin ayuda de un amante manipulador y cerebro del atentado. Y luego que por qué estamos hasta el papo.


Ingredientes para 4:
  • 1 puerro grande
  • 2-3 chalotas
  • 3 patatas medianas
  • más o menos 500ml. de caldo  (boubillon) de pollo o verduras
  • 150ml. de leche (si usas nata no hace falta)
  • 2 cdas. de crème fraîche, sauerrham, o crema agria (en su defecto, 150ml. de nata líquida) 
  • Sal y pimienta
  • algo de mantequilla para saltear 

Preparación:
  1. En una cacerola, pon un poco de mantequilla y rehoga el puerro y las chalotas. Añade las patatas cortadas en fino y riega con el caldo y la leche. Si vas a usar nata, no hace falta que le añadas leche.
  2. Una vez que la patata está tierna, lo trituras añadiendo la crème fraîche. Salpimienta a tu gusto.

Pasta con calabacín y jamón york

julio 10, 2024
propósito 
Del lat. proposĭtum.

1. m. Ánimo o intención de hacer o de no hacer algo.
2. m. Objetivo que se pretende conseguir.
3. m. Asunto, materia de que se trata.

Perdona que me ponga tan pesada, sé que llevo una racha requete intensa pero en un mundo con tanto ruido, rabia y dolor dedicar unos minutos al día para reflexionar parece casi un descanso de primeros auxilios para no enfermar con tanto roto. 

Y es que parece que estamos en este mundo por casualidad -y no digo que no- como si fuéramos un pequeño eslabón en la cadena de cosas superiores que no entendemos porque lo cierto es que no tenemos ni pajolera idea del porqué nacemos y morimos. ¿Somos un accidente de la creación?

Supongamos que dios existe: pues entonces somos uno más de sus juguetes. Las distintas religiones dicen que somos sus favoritos pero para ser francos, ningún dios se ha portado cariñoso y protector con la humanidad. Dioses rencorosos, celosos, déspotas... ¡menudo sindiós! y del dios monoteísta, el de las antiguas escrituras, eso ya es de psico thriller. Se estima que en tan trágico libro, dios se carga sin pestañear a casi tres millones de personas, y esto sin contar a las víctimas colaterales, los sin nadie a los que ni dios les dedicó una mirada cuando lo del diluvio, las plagas o los muchos que quemó o enterró vivos por castigos insignificantes o injustos. Y luego nos extrañan las atrocidades y genocidios cometidos en su nombre. Pero a ver, dicen que estamos hechos a su imagen y semejanza.

Ahora supongamos que dios no existe: es decir, que nacemos solos -por lo que sea- y carecemos de propósito alguno, sin objetivos previos, libres para ser o no, porque lo mismo optamos por vivir como zombis. O algo peor. Pero libres. 
Imagina: una copa fue creada para contener un líquido y una sartén para freír comida. Ellos sí que tienen un plan y no pueden aspirar a mucho más. Pertenecen a sus creadores. Pero nosotros no. Imagina qué peligro, una humanidad que tiene la libertad de ser responsable de sí misma con la capacidad de elegir si someternos a otros o no, si vivir con los ojos abiertos o cerraros. La píldora roja o azul de Matrix. 

  ... el hombre empieza por existir, se encuentra, surge en el mundo, y después se define. […] El hombre no es otra cosa que lo que él se hace. 
Jean Paul Sartre 

Quizá la libertad es esta falta de propósito prenatal y las metas que nos ponemos en la vida son las etiquetas que nos definen, como dice Sartre. Y quizá la libertad pura es la que conlleva la paz porque nadie queremos que nuestros hijos mueran desangrados en una cuneta o que reviente media tonelada de explosivos en un hospital infantil. No queremos dolor ni olor a escabechina. Si fuéramos libres, lo mismo renegaríamos de esos dioses crueles, caprichosos y vengativos que son el estandarte de los sedientos de poder, los ultranacionalistas que se creen por encima de los demás, superiores y herederos de la tierra a costa de barrer a los ninguneados. 

Si fuéramos libres, podríamos redefinir a dios y nunca a imagen y semejanza de los déspotas. Un dios de todos los colores, sexos y credos. No habría libros sagrados ni libros prohibidos pero sí nos instaría a reflexionar sobre el respeto que no requiere de simpatías ni guiños. Aspiraríamos a pensar más por nosotros mismos, a tener nuestros propios sueños y no los que nos venden los anuncios publicitarios. 

Pero esto es una quimera. Ningún poder real va a autoinmolarse a favor de un dios flojo y permisivo. Seguirán matándonos a su antojo y nos harán creer que lo hacen por nuestro bien, nuestros valores y nuestra propia existencia. Y de cada vez, caeremos en la trampa como si el mayor propósito de la humanidad sea tropezar siempre con la misma piedra.
Ingredientes (para 4 raciones)
  • 500gr. de pasta
  • 1-2 calabacines a tu gusto dependiendo del tamaño
  • 125gr. de jamón tipo york
  • medio vaso de vino blanco
  • ajo en polvo (o 2 dientes de ajo enteros que al final retirarás)
  • sal de especias
  • 3-4 cdas. de queso parmesano a tu gusto
  • algo de aceite de oliva
  • opcional: 3 cdas. de nata líquida para darle cremosidad al queso
  • algo de agua de la cocción de la pasta

Preparación:
  1. Cuece la pasta como siempre, en abundante agua salada hirviendo. 
  2. Mientras, en una sartén grande con algo de aceite de oliva, saltea los calabacines con piel, sin semillas y en trozos muy menudos. Añade el ajo en polvo y sal de especias a tu gusto.
  3. Añade el jamón cortado fino y el vino. Deja que reduzca un poco. Añade después el queso parmesano, la nata y un poco del agua de cocer la pasta.
  4. Por último, añade la pasta al dente y remueve con la salsa ya fuera del fuego.

Ensalada Olivier

junio 15, 2024
Hoy toca receta con historia, compleja y enrevesada a rabiar y no por gusto pero qué quieres, ésta es muy posiblemente la ensaladilla de patata más popular del mundo, donde cada país tiene su versión y claro, cada uno cuenta sus origines a su manera. Y yo, como no voy a ser menos, te lo voy a contar todo añadiendo mis propias fantasías:

Érase que se era, allá por 1860, el Imperio ruso. La aristocracia estaba venida a menos; para que te hagas una idea, había muchos príncipes por todos lados, hasta debajo de las piedras, y pocos cuartos para mantener sus regias vidas. La burguesía, en cambio,  prosperaba de maravilla y tan ricamente permitiéndose cada vez más lujos. Los hoteles y restaurantes estaban muy de moda... a la fuerza claro, porque mientras la realeza venida a menos perdía sus posesiones, se veían obligados a vivir y comer de gorra en ellos. 

Antes, con las grandes fiestas de los parientes, iban subsistiendo picando aquí y allí pero la cosa ya se había puesto muy fea y estos fiestones escaseaban así que no tenían más remedio que comerse sus nobles orgullos y dejarse ver en estos establecimientos a cambio de un techo y comida. De lujo ¿eh? que nadie se compadezca de estos parásitos sociales porque aunque ellos se sentían muy desdichados por no ser ricos, seguían viviendo a cuerpo de rey. O de zar. 
El caso, es que un restaurante francés empezó a liarla parda a costa de una popular ensalada de patata con cosas, bañada en una salsa sencilla y espectacular que estaba de boca en boca por todo Moscú. Era el Hermitage, un monumental restaurante de grandes salones y arañas de cristal frecuentado por lo más selecto de la sociedad moscovita.

Contaba con una enorme estufa en el centro de una gran sala de estar arropada por imponentes columnas de mármol y todo un batallón de camareros -hasta sesenta cuentan algunos- serpenteaban por las mesas atendiendo a los clientes siempre bajo el mando de un ruso medio francés medio belga de fisonomía noble e imponente. Este chef, decían, era un mago del fogón que llevó al Hermitage a ingresar hasta dos mil rublos por día, una cifra que ya quisieran muchos de estos príncipes de pacotilla como renta anual para pagar sus desmanes.

La ensalada, que como era de suponer fue bautizada con el nombre de su creador, Oliver, contenía una mezcla de carnes, en su mayoría de ave, e iba aderezada con una salsa magistral, y pese a que algún que otro de sus cocineros pretendió llevarse la receta, el chef jamás permitió que nadie tuviera acceso a la fórmula de la salsa. Olivier murió en 1883 y se llevó con él su famosa ensalada. 
Nadie fue capaz de imitarla, surgieron un montón de versiones y los que la probaron decían que no eran lo mismo. El recuerdo se convirtió en leyenda y, finalmente con la llegada de la revolución, el Hermitage cerró sus puertas para siempre pero ni siquiera el comunismo fue capaz de olvidar su ensalada más célebre y aunque los tiempos no invitaban a hacer uso de ingredientes exquisitos, se adaptó a la nueva Rusia con sencillez, donde la mezcla de aves se sustituyó por pollo y la salsa pasó a ser una fusión de mayonesa y crema agría. Encurtidos, huevo duro... y pese a esta metamorfosis austera y algo espartana, la ensalada Oliver nunca ha abandonado su estela de lujo y celebración. Aún hoy, es costumbre servirla como aperitivo en Año Nuevo. 

Mi receta y la foto de arriba, están extraídas del libro "La cocina en Rusia" edición al alemán del año 73. Es un ejemplar que tengo como oro en paño. Las recetas se recopilaron dentro de la propia Unión Soviética con el beneplácito del politburó. Eso sí, todas sus fotos e historias hacen creer al lector en una gran nación de repúblicas rusas prósperas y felices nadando en la abundancia. Ingenuos, como si a esas alturas el mundo no supiera cuánta miseria había tras el telón.
Dejo foto también de la receta original que yo he adaptado un poco poniendo las cantidades a mi aire. He pasado de las alcaparras porque no nos apasionan. Por lo demás, esta ensalada Olivier es una de las favoritas en casa y con invitados siempre luce. Y cuando me preguntan ¿qué lleva? ¿es atún, carne, pollo? no puedo evitar sonreír una chispa de más acordándome de los ingredientes secretos de Lucien Olivier.



Ingredientes para 6 personas:
  • 1k. de patatas cocidas en agua y sal
  • 2 pechugas medianas de pollo cocidas en agua, laurel, sal, pimienta y cebolla
  • un puñado a tu gusto de pepinillos en vinagre
  • 2-3 huevos duros
  • mayonesa y crema agría (o creme fraise) a partes iguales
  • sal y pimienta
  • Eneldo fresco picado
  • un puñado de aceitunas (yo uso rellenas de anchoa)
  • 1 tomate
  • unas hojas de lechuga
  • opcional: un chorrito de vinagre extra

Preparación
  1. Cuece las patatas en agua con sal. Deja que enfríen, las pelas y las cortas en trocitos menudos.
  2. Cuece el pollo, deja que enfríe y pícalo lo más fino que puedas. Si puedes, ayúdate de una picadora o procesador. Pica también los pepinillos, las aceitunas y el huevo lo más fino que puedas. 
  3. Lo pones todo en un bol, salpimienta y añade la salsa mayonesa y la crema agria. Aquí yo le añado un poquito de vinagre para que tenga más cuerpo la ensaladilla.
  4. Monta la ensaladilla formando una montañita y cubriéndola con una mezcla de mayonesa y crema agría. Decora con las hojas de lechuga, el tomate y unas aceitunas. Puedes también añadir trocitos de pepinillo y/o huevo duro. Termina con eneldo fresco picado a tu gusto.

Torticas de queso y espinacas o Quarkkeulchen mit Spinat

mayo 29, 2024
empatía 
A partir del gr. ἐμπάθεια empátheia.

1. f. Sentimiento de identificación con algo o alguien.
2. f. Capacidad de identificarse con alguien y compartir sus sentimientos.

Hay empatías y empatías. Según su definición un fan -de lo que sea- se identifica con otro fan, un panadero con otro panadero y un coleccionista de sellos con otro coleccionista. Esto es normal, sin mérito y sin necesidad de desplegar sentimientos excepcionales. Dicho así, tan antiséptico, parece que este tipo de empatía colabora con el rechazo, y por poner un ejemplo, sería el cerrojo que hace que un fan del Madrid no lo pueda ser del Barcelona o un devoto de la tortilla con cebolla haga aspavientos y arcadas ante un fervoroso de los sincebollistas. 

La otra empatía, la necesaria, la que no es un mero adorno del ser humano necesita de algo más. No basta con oír, requiere de saber escuchar, acto estéril si el alma no se involucra porque cómo sentir el peso de una mochila ajena si el corazón no está en modo on, si está offuscado por temor a sufrir sin necesidad o simplemente se esconde de los sentimientos ajenos por lo que pueda pasar. He conocido a mucha gente en mi vida que se atora cuando el alma recibe demasiada información, siempre y cuando, ésta no sirva a su bienestar. Rodearse de alegría, de fiesta, de gente amable, desprendida; así qué fácil es ser empático, ¿verdad? 
Pero mirar de cara a la necesidad, la pobreza, la violencia, la injusticia o la atrocidad; qué jorobado es. Hay quién no puede, por lo que sea: por egoísmo, incapacidad emocional o simplemente por falta selectiva de información: si no lo veo, no existe; si no lo he vivido, no es real; si no me incumbe, no es mi responsabilidad. Y creo que así es como gente buena, termina mirando para otro lado y emperrándose en negar la mayor para no reconocer que los suyos, su gente, son responsables de atrocidades.

A veces tampoco vemos la diferencia entre compasión  y empatía. Y creo que deberíamos. Porque no es lo mismo. Porque para identificarse con el mal ajeno ya tenemos a la compasión, esa mezcla de pena y ternura más o menos generalizada que no impide que nuestra piedad sea caprichosa y solo se despliegue por simpatía o arrogancia. El señor de barrio bien que al salir de misa, le da dos monedas a un indigente y le reclama "pero no se lo gaste en vino, ¿eh?" ¿Eso es compasión o jactancia? ¿Petulancia? Sea lo que sea, no es empatía, es miseria social, falta de humildad moral y desamparo. 
Puede que sin empatía ninguna buena acción, sentimiento o predisposición valga la pena. No sé, lo estoy soltando sin refinar, sin pensarlo como es debido pero lo mismo sin ella, solo nos movemos por egocentrismo caritativo, solo para alimentar nuestras causas o los gestos que se nos antojan que quedan bonitos de cara a la galería. Puede que sea ella y solo ella quién nos permita identificarnos con aquellos que no nos caen simpáticos, con los que no tenemos nada que ver y estamos a años luz en cuanto a ideas y modos de entender la vida. Puede que sean necios, incultos o maleducados pero aún así, solo ella tendría la llave para desplegar en nosotros, la capacidad de compartir sus sentimientos.

Esta es una receta muy germana, con queso quark (Topfen) que es tan sano y rico. Genial para una cena ligera o un desayuno de domingo. Y muy importante: receta rica en proteínas y en omega3.


Ingredientes:
(La receta la encontré aquí)
  • 250gr. de queso quark 
  • 2 huevos
  • 60gr. de harina de espelta
  • sal de especias y pimienta
  • 50-60gr. de queso gouda rallado
  • 75gr. de espinacas frescas
  •  algo de aceite de oliva para la sartén

Preparación:
  1. En un bol, mezcla el queso quark con los huevos. Añade el harina, sal y pimienta. Por último incorpora el queso rallado y las espinacas.
  2. En una sartén, con un poquito de aceite de oliva, fríe las torticas. Para ello, pon una cucharada de masa en la sartén y la aplastas un poquito. Fríe a fuego medio.

Ensalada de patata y pimiento asado de Forges

mayo 22, 2024
engañifa
1. f. coloq. Engaño artificioso con apariencia de utilidad.

Estas patatas no son lo que yo creía cuando las compré; eran tan bonitas, de piel tan fina y limpia... nada, que me entraron por los ojos y tras comprobar que eran aptas para ensalada -así es, aquí en Austria hay tres categorías: puré, ensalada y acompañamiento- me las empaqueté y pa'casa. Fue cocerlas, empezar a pelarlas y las muy canallas comenzaron a deshacerse en mis manos. Eran de puré, harinosas como las orejas de un molinero e insaciables como una bandada de mosquitos en vacaciones, porque por mucho aliño que eches, las muy rastreras se empeñan en dejar los gaznates secos como pasas.

Pero la engañifa fue a más. Aproveché y asé varios pimientos tipo morrón, casi dos euros pagué por cada individuo y resultó que estaban más sosos que un pan sin sal, una pechuga de pollo de hospital o algo peor. Gracias a dios, el aliño se salvó: aceite de oliva cordobés y vinagre de Jerez porque no todo van a ser desgracias.
Y es que estaba emperrada con esta ensalada desde el momento que se la vi a Carlos Dube que tuvo a bien rescatarla de entre las viejas recetas de su madre y que ella, a su vez, tuvo a mejor tomar nota cuando la escuchó en la radio del gran Forges y  hace de esto más de 40 años. Soy fan del excelentérrimo Forges de toda la vida. Recuerdo a mi padre llorar de risa con sus viñetas y eso que no dejaba puntada sin hilo, con ese humor ácido, agrio y hasta amargo que con tanto talento retrataba a la especie española tan consagrada en cuerpo y alma en jorobar al vecino, siempre con la escopeta cargada para lo ajeno y de piel fina para lo propio.

Y nos pintaba de tal guisa que hasta nos cogíamos cariño a lo "si es que hay que quererlos, coila" y ese hueco se nota porque desde que no está somos más viles e incluso, diría yo, que hasta más imbéciles. Si cabe, claro, porque yo ya no sé y ya no tengo cuerpo para casi nada. Pero para estas ensaladas sí, siempre, que no falten, sin importar si son de filfa o pura engañifa, porque a algo hay que agarrarse y ya que hoy es imposible creer en dios, en la humanidad ni en la ciencia -hace unas cuantas recetas atrás ya te hablé del engañabobos de los "estudios refutados afirman que"- pues decía, que a falta de credo yo me acojo al santo Omega3 al que como un penitente en semana santa, me encomiendo para conseguir ser más feliz o más naif o más nefelibata o cuando menos, aspirar a ser o estar menos chunga.


Ingredientes:
  • 2 patatas medianas por persona
  • 2-3 pimientos rojos a tu gusto
  • 1 cebolleta a tu gusto
  • aceitunas negras
  • aliño: comino, 1 ajo, aceite de oliva, vinagre (mejor de Jerez) y sal

  1. Cuece las patatas en agua con sal. Las pelas, las cortas y dejas que enfríen.
  2. Asa los pimientos al horno (180ºC) con un poco de aceite de oliva. Deja que enfríen y les quitas la piel.
  3. Haz el aliño machacando el ajo y el comino, añadiendo luego el aceite, el vinagre y la sal a tu gusto.
  4. Monta la ensalada con todos los ingredientes y añade el aliño.
 
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